Va de bichos (II)

Tengo que confesar que el mero hecho de contarlo me produce ya una incómoda inquietud, como de cosa soñada vuelta solo cosa. Me ha venido a la memoria de inmediato aquellas breves líneas de Coleridge, reproducidas por Borges en “La flor de Coleridge” de Otras inquisiciones: “Si un hombre atravesara el Paraíso en un sueño, y le dieran una flor como prueba de que había estado allí, y si al despertar encontrara esa flor en su mano… ¿entonces, qué?”

Lo alarmante del caso de hoy no es el hallazgo de la flor en la mano sino que la presunción razonada que hacía ayer (a diferencia del sueño fantástico de un paraíso) acerca de una correspondencia de sonetos entre Mario Loppo y otro (¿otros?) autores sea real, y que la prueba haya llegado hasta mi propia casa antes casi de intentar seriamente la búsqueda.

Hace solo un rato, en mitad de la violenta tormenta que asolaba Reus, ha sonado el timbre de mi piso. ¿Comerciales en domingo? No. ¿Una visita intempestiva? No, tampoco, al menos de nadie que quiera perder definitivamente mi amistad o el reconocimiento de cualquier parentesco familiar. Tal vez algún vecino en apuros, he pensado, algún problema en el edificio a causa de la tormenta. Así que me he levantado, difícil, laboriosamente, a abrir la puerta.

Nadie. He tardado mucho, tal vez. Pero, ¿no es nadie un papel doblado justo en la entrada? Era un folio blanco doblado por la mitad y con tan solo una de sus caras, la interior, escrita. El agua había atravesado el papel, totalmente empapado en su parte exterior, y todavía un pedacito de hielo, resto del granizo que caía entonces, se deshacía dentro. La nota, a pesar de todo, era aún legible entonces, aunque ahora ya apenas lo es. He tenido tiempo suficiente para transcribirla, y casi me ha faltado para reproducirla aquí:

Estimado señor,

en honor a la verdad y sin ánimo de polémicas,  el soneto que inaugura la serie es el que sigue, y no el que publica usted en su blog:

ELEGÍA  A UNA TORTUGA DE TIERRA

Tan solo ayer rozabas la maleza

con la bóveda gris que te corona,

 y erguida hacia la luz, tu faz tristona

sorteaba la espesura con firmeza.

Ahora la corrupción acaso empieza

a devorar tu cuerpo, y abandona

tu alma reptil la concha cimarrona

que trazó la eficaz naturaleza.

Faltará tu figura en este huerto,

oculta, silenciosa, casi ausente;

admitiré este duelo que ahora advierto

cubriendo de aflicción mi ajada frente,

y aunque tu corazón esté ya muerto,

en mí palpitará, calladamente.

Se justifica, de este modo, el carácter de respuesta que planea sobre el soneto siguiente (el publicado).

Un saludo.

Rafael.

Del papel, ahora, solo queda una confusión de fragmentos. El estado en que me ha llegado ha propiciado su práctica desintegración, y mi ansiedad ha hecho el resto. Pero sé que no ha sido un sueño porque he podido leerlo y copiar aquí su contenido. Hay alguien muy atento a las noticias referentes a Mario Loppo y que sabe más de él que tal vez yo mismo, y que también sabe dónde vivo y sigue tal vez mis pasos.

“Rafael”, firma. ¿Debo esperar también la visita de “Tere”? Y ahora, ¿qué hacer con los siguientes sonetos de Mario? Al que publiqué en primer lugar le precedía este que hoy doy a conocer en tan extrañas circunstancias, y tiene que seguirle otro u otros, antes de que el siguiente de Mario Loppo pueda ocupar su lugar correspondiente en la serie. “Algo, que ciertamente no se nombra con la palabra azar, rige estas cosas; otro ya recibió en otras borrosas tardes...”